O meu não presta, mas o dos meus filhos....

Não gosto do meu aniversário. Não adoro ficar mais velha, mas acima de tudo inquieta-me a sensação de passagem de tempo e finitude. É isso que vejo e sinto no meu dia. Já o aniversário dos meus filhos é outra conversa. Nele só vejo motivos para festejar, amor, felicidade e excitamento, talvez mais meu do que deles. É por este motivo que me rebemto sempre nessas datas. Dou tudo para que seja sempre uma festa do caraças, memorável e inexquecível. Tanto que devia tirar férias para essa altura. Pena que, pelo menos pelo que o mais velho diz, não se lembra de grande parte delas. Diz que sabe só que foram giras. Uma pessoa ali a investir em balões, actividades, decorações, acepipes do melhor que já se viu, horas e horas de preparação e uma canseira inacreditável para essas pestes apagarem tudo da memória enquanto o diabo esfrega um olho. Enfim, nem a memória de peixe deles me demove de fazer sempre o máximo nos seus dias. Pode ser que amanhã, podre e acabada, tenha outra opinião, mas hoje, estou em pulgas a tratar do amanhã.