Estou podre, exausta e extenuada, fruto de um fim de semana de jantaradas que colam com pequenos almoços.
Se a isso somarmos um cabelo versão caniche, os pés húmidos da chuvada matinal [ainda bem que esta semana chegava o verão!] e as dores nas costas, talvez quem sabe, assim a modos que barómetro humano [vulgo: maleitas de velha], posso dizer que a semana está a começar muito bem, sem dúvida!
É pena eu não pertencer ao clube das criaturas que odeiam a 2ª feira. Assim ao menos já tinha a quem atirar as culpas para o dia que estou a ter. Como não, sou...S. Pedro, desculpa lá mas vais ter de levar com os meus insultos. Desculpa lá qualquer coisinha!!!
Depois de ler isto tudo fico com a sensação que se sais à rua de manhã a malta foge.
ResponderEliminarPS: Se a minha mãe tivesse preocupada em morrer eu gozava com ela. O teu filho tem sorte em ter-te com ele e vai continuar a ter, eu não tive essa sorte durante muito tempo mas tive o suficiente para ter saudades durante a minha vida toda, portanto trata de ficares uma velha podre e chata para que quando morras ele se lembre da mãe porreira que teve já com os filhotes dele à volta.
Há dias em que não é preciso a malta fugir. Eu mesma fujo quando me vejo ;)
ResponderEliminarAs mães (ou se calhar sou eu) têm medos parvos!
O melhor é fazer o que dizes, vá...tirando o podre e um bocado do chata. Prefiro ficar só com o porreira :D