A Anita é avó

Como se tratar de uma criança, de um adolescente, de um homem que por vezes é também uma criança, não fosse suficiente, eis que foi então promovida à categoria de avó.

Anita, avó tão nova? Tão fresca e tão fofa? Como é que é possível?

Fácil. Bastou uma ida ao Toys R Us, comprar um tamagotchi e , voilá, tornei-me avó.

Bem sei que aquilo é só um brinquedo, mas o que querem? Custa-me ouvi-lo para ali a apitar, a pedir comida, ou que lhe limpe o cocó, entediado e em sofrimento, e não fazer nada. Sou um coração mole, é o que é.

E convenhamos que isto é uma belíssima cartada para lançar quando a cachopa vem com a conversa "o meu sonho era ter um cão".

Santo António já se acabou

O Santo António pode ter acabado, mas os outro santos continuam aí prontos para os festejos e eu, consegui estrear-me ontem ao som de Toy.

O mais velho, mal me viu no arraial, tratou de desaparecer com os amigos aproveitando o mote da festa para aplicar o milagre da (des)aparição. Valha-me a mais nova que, companheira da sua mãe, mesmo acabada de sair de uma gastroenterite que transformou a minha semana noutro tipo de festarola, dançou como diz o Toy , toda a noite, perpetuando esse grande clássico dos arraiais: elas com elas.

Bastava só aceder em provar caracóis que estava pronta para madrinha da nossa marcha, até lá é o nosso manjerico.

Ao 6º dia do advento

Já tenho quase todas as prendas de Natal compradas e as poucas que faltam estão pensadas e orientadas.

Inédito!

Carta do Pai Natal concluída com sucesso. Este ano os pedidos não foram exóticos, não estavam esgotados e portanto não foi uma nervoseira até às vésperas, uma canseira jamais vista, tudo para garantir que o velho das barbas não era um malvado que não atendeu aos pedidos da criança.

O aborrescente mantém a tradição de não pedir nada o que, embora pensem o contrário, dificulta muito a vida a uma pessoa. Acontece que o aborrescente tem uma mãe que é uma enorme idiota e que, mesmo no meio de uma névoa cerebral, consegue ter ideias geniais capazes de o deixar com várias lágrimas no canto do olho nessa grande noite.

Estou que não me aguento de vontade de lhe contar, mas ainda vou ter de aguentar aqui, firme e hirta, de boca fechada, mais 18 dias. É ser forte Anita. É ser forte.

O inferno são os outros

Comecei o dia com pressa. Malas, mochilas, lancheiras, computador e o relógio mais acelerado do que devia.

Chuva, trânsito, deixa 1 miúdo na escola. Mais trânsito, mais chuva. Escola n2. Pai artista/Chico esperto que, no medo que a sua criança dissolvesse com água, resolveu parar onde não podia, colado a mim que fazia marcha-atrás para poder sair do parque. Choque. Na prática sou culpada, como aliás é sempre quem faz marcha-atrás. Na verdade ele é um merdoso que achou por bem meter-se onde não podia estar, quanto mais parar, borrifando-se para os 3 carros que manobravam para sair dali. Aposto que pensou "fico já aqui, mesmo no meio do largo e à porta que eu cá não sou de esperar e a criança ainda encolhe com a chuva". Palhaço. Grande molha, declaração amigável e segue para o trabalho. Toma lá mais trânsito, mais chuva e 8h de trabalho. Atura, atura e atura mais um pouco, que a vida custa muito a ganhar.

Sai do trabalho a correr. Mais trânsito, mas ao menos já não chove. Apanha criança n2. Como se já não chegasse por hoje, toma lá mais trânsito, correria e suadeira, mas a criança conseguiu estar equipada na água a tempo e horas para a aula de natação. Por pouco, mas conseguiu. Chapinha, mergulha e chapinha. Volta para casa, dá banhos e jantar. Felizmente estava feito. Abençoados restos. Crianças a ver a bola, mãe no WC fechada a escrever uns disparates para ver se não frita a pipoca.

Hora de deitar a n2. Lavar os dentes, xixi, cama. 

Amanhã começa tudo se novo.

É esperar que seja melhor. 

O meu não presta, mas o dos meus filhos....

Não gosto do meu aniversário. Não adoro ficar mais velha, mas acima de tudo inquieta-me a sensação de passagem de tempo e finitude. É isso que vejo e sinto no meu dia. Já o aniversário dos meus filhos é outra conversa. Nele só vejo motivos para festejar, amor, felicidade e excitamento, talvez mais meu do que deles. É por este motivo que me rebemto sempre nessas datas. Dou tudo para que seja sempre uma festa do caraças, memorável e inexquecível. Tanto que devia tirar férias para essa altura. Pena que, pelo menos pelo que o mais velho diz, não se lembra de grande parte delas. Diz que sabe só que foram giras. Uma pessoa ali a investir em balões, actividades, decorações, acepipes do melhor que já se viu, horas e horas de preparação e uma canseira inacreditável para essas pestes apagarem tudo da memória enquanto o diabo esfrega um olho. Enfim, nem a memória de peixe deles me demove de fazer sempre o máximo nos seus dias. Pode ser que amanhã, podre e acabada, tenha outra opinião, mas hoje, estou em pulgas a tratar do amanhã.

6 anos de ti

Ainda ontem estava grávida e hoje já vais soprar 6 velas depois do teu 1º dia no 1º ano. É um dia cheio, com muitos "primeiros" e com todo o amor e alegria que só tu sabes dar. Eras o pedacinho que me faltava e eu nem sabia. Agora vai. Vai espalhar a tua magia, a tua graça, a tua doçura e esse tei jeitinho de ser pelo mundo que esse, sem dúvida, vai ser teu.

I hate to say it but...I told you so

A cria mais velha resolveu armar-se em cabeleireiro com uma máquina de cabelo acabada de comparar. Note-se que não só não fui eu que a comprei, como sempre fui contra essa aquisição, mas existem tias. Acontece que o pequeno aborrescente não tem os dotes dum Vidal Sassoon, estando mais próximo de um Eduardo mãos de tesoura do que de outra coisa e, escusado será dizer que, tal como eu tinha augurado, o resultado foi desastroso e terminou com uma cabeça em modo magala - pente 0! Ainda pensei comprar-lhe uma peruca no chinês, assim a título de castigo, mas acho que ele já está triste o suficiente com o novo look pelo que vamos todos só esperar que cresça. Até lá, muita paciência e protetor 50+.

Not so Alive 2023

Hoje começa o Alive. Em tempos não perdia 1 dia. Hoje, e como a vida muda, os anos passam e uma pessoa (burra) não compra bilhete quando devia, mando apenas o meu filho em minha representação. Espero que ele esteja à altura e que tenha a noção da responsabilidade da sua função. O primeiro concerto a que foi na vida foi no Alive. Iniciou-se nos festivais com uns The Cure meio velhos e pingões. Hoje vai voltar lá, mas sem a mãe. Vai sozinho com os amigos pela primeira vez. Espero que os Red Hot continuem frescos (como me lembro deles) e que lhe ofereçam um concerto tão memorável como ofereceram a mim. Já eu, vou ficar em casa a chorar e a recuperar deste choque que é ter um filho adolescente enquanto espero a hora de me transformar num Uber e os ir buscar. Quer passar de party animal a Uber Mom? Pergunte-me como.

Programa da Manhã

Kika: Vou contar-vos uma coisa... A Ana Sofia e o Henrique deram um beijo na boca sem ninguém ver! Eu: A sério? Não acho isso nada boa ideia. Podiam só dar as mãos. E tu Kika, já tens namorado? Kika: SIm, tenho. Calvin: É da tua sala? Kika: Não. É de outra escola Eu: De outra escola?! Então como é que o vês? (já ali entre a curiosodade e o pânico) Kika: Não o vejo. Ele é invisível. Só o oiço e sinto o seu cheiro Calvin: Se ele é invisível, se não o ouves e só lhe sentes o cheiro, então isso não é um namorado - é um pum! E é este o meu mundo no trânsito entre escolas e colégios. Um primor.

Cá se fazem, cá se pagam

Gordinha,

Eu sei que é fácil ficar encantada com brilhos, com tules e lantejoulas. Eu sei que tudo isso, misturando então nem se fala, é o mais próximo que julgas poder estar de uma princesa.

Sei que as tuas amigas vão delirar quando te virem chegar ao colégio com os pés a brilhar mais do que o sol, mas acredita no que te digo - esses brilhos são foleiros. Esta que com a tua idade fez a tua avó passar vergonhas ao passear-se numas sabrinas douradas, achando-se também a última princesa do pacote, sonhava com sabrinas cor de ouro. Também as minhas amigas deliraram com os meus sapatos de princesa que brilhavam mais do que o sol enquanto a tua avó levantava os olhos para céu, resignada à minha pirosice.

Agora chegou a minha vez de levar com os teus brilhos nos pés.

Castigo, dizem alguns. Genética, digo eu. 

Sobre isso de ir longe na vida

Gorda: Mãe, às vezes quando está trovoada há repânlagos. Eu: há o quê? Gorda: Há raios Eu: Diz lá com a mãe: re-lâm-pa-gos. É uma palavra um bocado difícil, mas tu consegues Gorda: É por isso que digo raios. End of story, porque na verdade o importante é sair da saia justa e sempre com estilo

Os meus filhos, o carnaval e eu

Desde que fui mãe que me revelei uma pródiga em traumatizar as minhas criancinhas pela altura do Carnaval e Halloween. 

Não acho muita graça a nenhuma das datas e menos ainda a pequenos mamíferos mascarados, mas diz que na escola todos, mas mesmo TODOS se mascaram e pior, fazem-no a real perceito pelo que, não tenho alternativa a não ser alinhar na coisa.

Durante anos a máscara do mais velho era basicamente o que sobrava na loja do chinês em vésperas de festa, chegando mesmo a repetir uma máscara vários anos (já falei dos meus dotes para estes festejos aqui , aqui e aqui). 

Agora com a chegada da gorda, com 10 anos de maternidade, carnavais e halloween's no lombo, já devia ter aprendido alguma coisa que se visse e a verdade é que aprendi, mas que esta vai ser tão ou mais traumatizada que o irmão.

Hoje era dia de festra de carnaval no colégio.

Máscara de fada? - CHECK

Resultado final? Pois não sei... Saí cedo de casa e foi o pai que ficou encarregue de tratar do assunto.

Já vos disse que no outro dia ele a mandou para a escola só de collants e túnica e que, quando questionado sobre a escolha reduzida da indumentária, pergunta - muito orgulhoso - se aquilo não era o que, nós mulheres, chamamos de leggings? Exacto, estamos neste ponto.

No grupo de whatsapp da escola estou farta de receber fotos dos mamíferos mascarados, mas da minha ainda nada. Não sei se será por pena, medo ou para pouparem o pai por mais um par de horas até eu ver o resultado com estes olhinhos que a terra há-de comer.

Veremos.

#écarnavalninguemlevaamal #maesofre

Grupos de mãe...e pais, só assim pela igualdade!

11 anos e 362 dias foi o tempo em que, depois de me ter tornado mãe, escapei de pertencer a grupos de whatsapp criados para o efeito.

Podia gabar-me desse feito até ontem. Podia, digo em. Já não posso.

Ah, mas aos 12 anos essa criança é já um pré-adolescente e até é bom os pais terem os contactos todos dos pais dos amigos. Assim vão controlando mais facilmente onde, com quem e o quê que eles combinam - dizem vocês. Pois que não - digo eu. O grupo não é para a minha cria mais velha, mas sim para a minha cria mais nova que tem, espantem-se 2, DOIS, DO-IS anos. Isso mesmo.

Ao que parece, nós progenitores, não temos apenas de substituir a sua ainda parca autonomia para comer, vestir, deitar, trocar fraldas e demais afazeres básicos. Não. Temos também de substituir as nossas pequenas crianças nas redes sociais onde elas um dia hão-de comunicar. Assim vamos já adiantando serviço e vamos convivendo nós por elas. Não é bonito? É pois!

E espantam-se, nesse grupo, tal como na creche, ou mesmo na maternidade, a partir do momento em que expulsámos cá para fora esses pequenos seres, também não temos nome. O que é lá isso agora de termos nome próprio? Somos a mãe do fulano e do beltrano.

E se antes estes grupos eram quase exclusivos das mães, agora também lá há pais. Acho bem, que isto da igualdade é para tudo e para todos e o direito a esta rambóia virtual não podia ser exclusiva do cromossoma X.

Acontece que, pelo que ouvi dizer, estes grupos andávam muito à volta da festinha de anos dos cachopos, das decorações de natal do colégio, da festa de fim de ano e, acima de tudo, eram também uma espécie de montra onde as mães, seres cheios de orgulho nas suas pequenas criaturas, exibiam os seus feitos, proezas e conquistas, tal como antes se fazia à porta da escola, mas agora com fotos, para não deixar nada à imaginação dos outros, muito menos dúvidas sobre a veracidades dos factos. Ora bem, já se sabe, sem querer ser machista ou qualquer coisa menos simpática que me queiram apelidar, que os pais são menos dados a essas conversas e exibicionismos, pelo que me questiono qual será a sua participação nestas conversas. 

Podia pôr-me aqui a alvitrar sobre as possibilidades, mas prefiro remeter-me ao silêncio por uns tempos, observar e depois dizer de minha justiça. Nos entretantos acho que vou adicionar o macho-alfa ao grupo que isto de ter filhos e como no casamento: na alegria e na tristeza!

Férias - the ultimate concept

Dormir, descansar. Beber bem e comer ainda melhor, sem pressas, sem horas, com ambas as mãos e sem levantar da cadeira. Ficar na praia até ao pôr do sol e chegar lá sem lancheiras, mochilas, baldes, pás, mudas de roupa, chapéus de sol, pranchas e afins. Apanhar banhos de sol estendida na areia e fazer sestas na praia. Mergulhar sem ter pressa de vir à tona. Descansar mais um bocado pois, parecendo que não, isto de descansar também cansa. Apanhar banhos de lua. Dormir. Acordar sem horas nem despertador. Não planear nada. Fazer, só. Perder a noção das horas e voltar a descansar. Ler até adormecer. Repetir.
Depois és mãe e vais de férias com filhos. Redefines o conceito de férias e repetes a cena todos os anos. Acabas estoirada, mas feliz. Fazes tudo o descrito anteriormente, mas quando podes. Na verdade é quando eles deixam. Dás pulinhos de contente quando, cansados, adormecem e voltas a dar pulinhos de contente quando eles acordam. Quase que sentiste saudades do balde, da pá e dor mergulho espectacular que tens mesmo de ver.
Isto de ser mãe é uma cena a atirar para o demente e bipolar. As férias também. E tu? Tu és a maior doida varrida à face da terra porque, além de gostares, ao começares a sentir o fim a estas onde fizeste tudo menos descansar, já estás a pensar e a planear as próximas.
O irónico é que eles é que têm 3 meses, só no verão e a ti dão 22 dias para o ano inteiro.
Aguenta, Pacheca que para o ano há mais!

10 anos depois

Regressei ao baby TV, mesmo depois do bebé estar a dormir.
Acho que fiquei hipnotizada com o coelho inanimado ao som da guitarra portuguesa.

A poucas horas de voltar ao trabalho, sem é ter saído o euromilhões e sem qualquer outra fonte de rendimento que me permita continuar em casa, resta-me um apelo desesperado...

... "agradeço a quem tiver a bondade ou a possibilidade de me auxiliar" (é favor ler esta última frase com a musicalidade que quem anda no metropolitano de Lisboa sabe)
É pronto, a modos que é isto. Boa sorte, Anita!

Às 39 semanas e 4 dias de gravidez...

...deu-se novamente o fenómeno da multiplicação do coração.
Em vez de ter dois corações a bater, passei a ter três, sendo que dois deles batem fora do meu corpo!
Que sejas muito bem vinda minha querida. Que a vida seja meiga e doce para ti e que sejas uma criança tão feliz como o teu irmão.
Que o mundo seja pequeno para vocês e para toda a felicidade que vos desejo.
Eu cá estarei para cumprir o meu papel, sempre ao vosso lado pois de muita coisa que posso ser na vida, ser vossa mãe é, sem dúvida, o maior e melhor privilégio que podia ter.
#umavidanãochegaparavosamar

Às 37 semanas de gravidez...

...de férias, em comezainas e petiscos, contra todas as expectativas para quem está a apenas 3 semanas de parir e come  que nem uma pequenas lontra, a balança do médico diz que perdeste 1kg!
Algo me diz que, mesmo aos 36 e quase 10 anos depois do primeiro filho, a coisa não está a correr mal!

Às 34 semanas de gravidez...

...eis que tens de ir ao escritório entregar o papel da férias que ainda contas ter e ele há quem te pergunte "como vão os gémeos?" (apesar de ser só uma), há quem, ao ver-te sentada e meio de costas pergunte "já nasceu?!" (este ganhou tantos, mas tantos pontos) e há quem simplesmente que estás óptima, que não engordaste nada e que só tens barriga (aqui, os 0,5 kg que a balança acusou como resultado do último mês dá-lhe a taça de tiro certeiro). No meio disto tudo, tu só queres que as 6 semanas que faltam passem depressa, que a moça não resolva vir de repente para se juntar às férias lá porque ouviu a sua mãe dizer que está tudo pronto e que ela já pode nascer.

Bom, talvez não seja má ideia começar a pensar fazer a mala para a maternidade, só assim ao estilo "a mim não me apanhas desprevenida".

Felicidade é também...

...comprar roupa de tamanho XS e ainda ficar grande, mesmo estando grávida de 6 meses!