O quê que eu respondia à malta caso fosse a Renée Zellweger?

(Já agora, onde é que andam todas aquelas defensoras ferozes de que uma mulher é muito mais do que um corpo, neste caso cara, que já chega de esteriótipos e críticas ao gorda/magra/feia/bonita? )

Classe M(cnamara)

Era a classe que faltava...

Pranchas de surf da Mercedes 

Avillez, seu dream killer!

Logo agora que eu estava disposta a contrariar isso de ser pouco dotada para a culinária, logo agora que té tinha comprado, espantem-se, uma revista de receitas do Pingo Doce a qual seria o ponto de partida para esse mundo da arte de bem cozinhar e melhor comer, mais, agora que eu estava disposta a trocar o iogurte líquido, o café e o cigarro que constituem o meu pequeno-almoço por algo digno, não de fotos para o blog, mas de um começo de dia que se quer delicioso e saudável, vem o Avillez estragar-me os planos e roubar-me as esperanças.
Zézinho, eu juro que adorava comer ovos Benedict logo pela manhã, acompanhados de um sumo de papaia e lima, brioches torrados em manteiga clarificada e bacon caramelizado, sim porque a parte do iogurte grego com morangos eu até consigo, mas a menos que te ofereças para vir cá todas as manhãs tratar de mim, a coisa não me parece viável.

Michael Buble, afinal és igual aos outros!

Uma pessoa não te pode dizer que gosta de ti, não te pode bater palminhas, não pode dar mostras e provas do seu afecto que tu, tal como os outros, estragas tudo.

Enquanto não nos têm na mão eles esforçam-se, eles sonham com o que vão fazer a seguir, eles tentam conquistar-nos e superarem-se a cada dia, mas assim que se sentem seguros da sua passada, assim que julgam não estar a pôr o pé em ramo verde, lá vai tudo por água abaixo enquanto o diabo esfrega um olho.

Diz-me, que merda porcaria de música é essa que tu para aí lançaste? Pois que numa altura em que toda a gente diz que temos de estar atentos, que temos de abrir os olhos, tu vens cantar o contrário, e mal.

Conta-me tudo, essa música foi só um rasgo de mau gosto, foi uma vez sem exemplo, foi um bad music day, sim porque nem sempre temos de estar no nosso melhor e às vezes a coisa pode correr mal, ou foi um "agora que já vos tenho, tomem lá uma música para encher chouriços que isto agora um gajo foi pai, tem mais uma boca para alimentar e não tem tempo para fazer melhor"?

Quando voltares a fazer músicas das minhas, das que eu gosto pode ser que façamos as pazes. Até lá, cantas bem, mas não me alegras.

Tira a mão da minha xuxa

Estaria a mentir se dissesse que nunca dancei ao som disto, porque sim, já o fiz e com gosto, tal como contei AQUI.

Já que é para ouvir alguém a cantar (?!) sobre isso de não se poderem pôr mãos na xuxa, ao menos que seja com o original.

Ouvir esta pérola com muita atenção. Isto sim é falar de xuxas

E lá estou eu nessa demanda de espalhar o bem

Não querendo distrair-vos disso do Cristiano Ronaldo ser o maior, de nunca mais beberem Pepsi...

..., de estarmos todos a caminho do Brasiu e de como agora já não vão comprar mobília ao IKEA e genial,  genial é a Moviflor, o Passos Coelho veio fazer-me uma visita.
Querem que lhe dê algum recado?

Outra vez a Margarida Rebelo Pinto? Qual é o espanto?

Antigamente nas escolas, quando as crianças se portavam mal, escreviam uma página inteira a dizer eu não volto a... para aprenderem. A MRP, mesmo depois de escrever 19 livros, claramente não aprendeu nada, nem a escrever.
Ora se ela não sabe sequer escrever um livro ao estilo da Sabrina e da Bianca, é assim tão espantoso que as suas críticas e opiniões sobre economia e política sejam também elas más?
Se ela dissesse alguma coisa de jeito é que eu me espantava.

Liliane Marise em Guimarães - And isn't it ironic?

Num ano, capital europeia da cultura. 365 dias volvidos, sobe a Liliane Marise o palco.

Zé Cid vs Tony

Será ISTO caso para dizer que salta à vista do cego, ou que o mais cego é quem não quer ver?

Já estou a ver o mulherio que enche o pavilhão Atlântico a mandar os maridos, esses bravos que nos concertos as carregam às cavalitas, linxar o Zezinho.

Vai-se a ver e no fim de tudo ainda vai ser caso para se dizer não batam mais no ceguinho!

Depois de ver o Pedro Teixeira a dançar em tronco nu...

...a pergunta que se impõe é: isso é tudo teu ou pediste emprestado?

Ao olhar para o decote da Alexandra Lencastre podia perguntar-lhe o mesmo, mas não estraguemos este post que até falava de coisas bonitas.

Oh Judite, perdeste uma boa oportunidade de estar calada

Eu percebo que uma mulher traída, trocada e enganada, encontra-se num estado de frustração e ressabio que a leva muitas vezes a perder a noção das coisas, do bom senso, do razoável, que a leva mesmo a fazer figuras tristes e ridiculas, mas se era para descarregar a raivinha de dentes no entrevistado, não teria sido mais inteligente da tua parte teres convidado o Fernando Seara ou mesmo a Ana Isabel Duarte, em vez do "pobre" rapaz? Isso sim seria espectáculo. Ah, pois...és capaz de ter razão, esses respondiam-te à letra, não é? Que pena...

O que vês tu da tua janela, Anita?

O Papa! Que isto das janelas só vale quando é assim um acontecimento a nível mundial, menos que isto não conta.

 Av. Presidente Vargas ao rubro

O João Paulo II vi em Lisboa, o Bento XVI em Luanda e agora o Francisco no Rio.

Qualquer semelhança com uma perseguição mundial é pura coincidência, ok?

Mais vale prevenir do que remediar

 

É ou não é uma preocupação tão válida como qualquer outra? Se é para prevenir é para prevenir, que diabo!

Bem posso adormecer novamente...

Hoje é a noite dos óscares à portuguesa. Se na noite dos óscares à americana eu não me aguentei, cheira-me que nesta também vou sucumbir ao sono, pelo menos depois do Jamie cantar. A sorte é que, tal como da outra vez, amanhã vou saber de tudo através das bloggers que ficaram a fazer a cobertura do evento no sofá.

Pronto, ao menos a gargalhada à conta da Paula Bobone ninguém me tira hoje.

Depois de estar a ver o JA ao lume...

...chego à conclusão que o que eu queria mesmo, o que estava mesmo a precisar, o que era coisa para me deixar assim para o feliz era isto:

 

Se não fosse pedir muito, na cozinha podia ser o próprio Avillez (oh minha nossa que quase que estou aqui a salivar só com a ideia de ter aquele fofinho ali na minha cozinha) e a limpar a casa podia ser o Tony Micelli (esse grande clássico que foi o Chefe mas pouco sempre me inspirou. Aquilo sim, foi uma série visionária).

E atenção que a existência destes 2 não invaida, de todo, a existência de um 3º elemento para outras finalidades, ok?

Acham que é pedir muito? Que é sonhar alto? Eu cá acho que não...

Anita também viu os Óscares...

...mas não percebeu nada.

Ora estava eu quentinha no sofá, pronta para o inicio do showbizz, a ver, mirar, criticar os vestidos que iam passando pela red carpet quando devo ter desmaiado, tal era o glamour da coisa. Quando acordei, já tinham dado todos à sola com a estatueta na mão, a festa já tinha acabado, as luzes já se tinham desligado, o palco estava vazio e a única coisa que consegui ver foi que a fila de trânsito para Lisboa, na A2, começava na baixa de Corroios.

Alguém me explica como é que, num piscar de olho, passei de Hollywood à margem sul?

A minha sorte é haver gente muito mais resistente do que eu pelo que, feitas as contas, já sei de tudo e não perdi nada (as farpelas vou vê-los em todo e qualquer blog).

Há por aí alguma alma caridosa...

...que diga à Alexandra Lencastre que o melhor é ela deixar-se disso do botox, que não lhe faz nada bem? Que coma antes uma peça de fruta que lhe faz melhor. É que a coitada já mal consegue mexer os lábios de tão inchados que estão e julgo que aquilo também lhe deve estar a afectar a visão pois os olhos mal abrem.

Diria que a senhora está assim a modos que parecida com um carneiro mal morto a quem um ataque alérgico lhe fez inchar os beiços!

...ou se calhar estou a ser má e a coitada está só meia atordoada com o vestido amarela canário da histérica Cristina Ferreira

OLÉ!

Pois anda para aí tudo ao rubro, tudo a transpirar indignação, tudo a destilar revolta por tudo quanto é poro desse corpo, e porquê?

Porque o palhaço Rei Juan Carlos andou vestido à Indiana Jones versão saloia abimbalhada, com um amigo que brada aos céus e que se esqueceu de tirar as uvas passas que tinha a fazer de joelheiras antes de posar para a foto, pelo Botswana a mostrar uma vez mais a grande besta que é caçar elefantes.

Às tantas vai-se a ver e isto é tudo photoshop e aquilo não é um elefante nem presas de marfim, mas sim os cornos da Princesa Letizia, da Rainha Sofia ou mesmo de um dos touros espanhóis!

Vá, podem poisar as pedras que tinham na mão para me mandar, podem apagar as tochas com que me iam chegar o fogo e tirar o nó da corda com que me iam enforcar que eu cá não sou moça de aprovar tais barbaridades actividades recreativas, mas será matar elefantes assim tão diferente de esfurancar costados a touros na arena?

Ah e tal, o país em crise e ele a fazer vacaciones à grande e à espanhola. Pois, para matar elefantes é repugnante, para gritar OLÉ numa arena vestido de rosa choc e dourado enquanto se espeta mais uma farta tudo bem...

Ah e tal, os elefantes coitadinhos são grandes, fofinhos, andam lá a passear pela savana africana e não fazem mal a ninguém. Pois, e os touros são uns bois cornudos que só servem para marrar e vá, comer.

Ah e tal, a National Geographic até fez uma grande reportagem sobre as atrocidades que se faz aos pobres Dumbos que foi de partir o coração. Lá está, até se me encarquilhou a alma só de ler, já ver touros a espumar sangue da boca, com a língua ao pendurão a arrastar-se correr atontalhado na arena entre palmas e gritos de entusiasmo [para o boi vestido de rosa e não para o touro, naturalmente] já é espectáculo e tradição.

Para mim animal é animal e enoja-me tanto matar elefantes no Botswana como touros em Salamanca, no Campo Pequeno ou Visons para casacos.

Para mim a morte é muita coisa, aliás pode ser tudo, menos um espectáculo que me entretenha e muito menos algo que me faça admirar ou sequer aplaudir quem o faça, seja lá com que dinheiro for.

E meus caros, se a pena que sentem pelo elefante é maior do que a que se sente pelo touro, pelo vison ou por qualquer outro bicho que se mate para gáudio dos mais pobrezinhos de espírito, cheira-me a cliché barato e a pouca coerência, mas isso sou eu.

Às tantas a máxima do "o tamanho importa" também se aplica no tipo de bicho a que limpamos o sebo quando estamos entediados...

Triste, triste!

Sou só eu que acho...

...que o tipo dá uns ares do Willem Dafoe? É que por todo o lado onde vejo esta foto só leio comentários do tipo "coitadinho, quem o viu e quem o vê...ai meu Deus, o que a droga faz...ai que o moço era tão bom actor. Fez um papel tão bom no sozinho em casa...hummm, cheira-me que foi o Michael Jackson que o fez ir por este caminho...", mas ninguém parece reparar nas semelhanças. Às tantas é esta minha maneira de ver o lado positivo das coisa...sou uma visionária!

Isto quase que dava para uma novela ao estilo TVI sobre dois irmãos gémeos separados à nascença. Escusado será dizer que um transformou-se num grande actor e o outro apenas num agarrado. Há vidas assim!

Ai miúdo, come antes uma peça de fruta que te faz melhor!

3, 2, 1...Action!

Hoje foi dia de festa aqui na chafarica.

A SIC resolveu fazer uma entrevista à estrangeirada que cá trabalha e a restante equipa também teve direito aos seus 2 min de fama (se pensavam que eram os tradicionais 15 min estavam muito enganados).

A avaliar por alguns comportamentos, eu diria que aqui há pessoas a quem o estrelato passou ao lado. Talentos desperdiçados, é o que é...

Logo à noite é o jantar de Natal da empresa. Isso sim devia ser filmado e passado no Jornal da Noite. Havia de ser bonito. So much for the science!