Tu sabes que os tratamentos de beleza que prometem mundos e fundos estão ao nível da banha da cobra quando...

...depois de um serão em casa passado de molho em banheiras de hidromassagem atafulhadas em sais e óleos essenciais, depois de peelings ligeiros, de máscaras faciais e capilares, exfoliações corporais e cremes meticulosamente barrados pelo corpo todo, vais de manhã tomar o pequeno almoço ao café de sempre, no bairro de sempre, a sentires-te uma diva e a velha de sempre, ao ver-te agasalhada até às orelhas por causa dos 10 graus que estão, te diz que estás amarela e com pouco bom ar.
É muita simpatia logo de manhã!

No dia de São Martinho...

...vai-se à adega e PROVA-SE o vinho.

Prova-se, só. É aqui que está o cerne da questão, no provar. Parecendo que não, há uma ténue diferença entre provar e encanar, não como se não houvesse amanhã, mas como se fosse sexta-feira à noite.
Anita, aos 33 anos já devias saber, pelo menos desconfiar, que provar o vinho não é beber Moscatel, vinho tinto, champanhe, água pé e jeropiga até às 3h30 da manhã quando se trabalha no dia seguinte. Vá, agora repete isso várias vezes, tipo mantra, até interiorizares o conceito como deve ser.
O que me vale é que até posso não saber a diferença disso do beber, provar, encanar e vir trabalhar como se tivesse sido atropelada por um camião, mas sei perfeitamente que burro velho não aprende línguas.

Isto no meu tempo não era assim

No meu tempo não havia canais de desenhos animados disponíveis 24h/dia. Bom, com a idade do meu filho falar em canais era referirmo-nos à RTP 1 e à RTP 2. A SIC e a TVI foram um upgrade de luxo à rotina televisiva. Quem diria!

Desenhos animados durante a semana eram os que passavam durante a votação do Agora Escolha e a Rua Sésamo ao final da tarde (caramba, agora que penso na mistura explosiva que é juntar a Vera Roquette e o Poupas percebo alguns dos meus traumas). Restart tv era um conceito tão esotérico e distante como cidades flutuantes e carros voadores, e o que eu tinha agradecido à alma caridosa que tivesse engendrado essa invenção nas tardes em que a minha avó se juntava com as amigas para verem um capítulo da novela venezuelana e eu não podia ver a Ana dos cabelos ruivos. Tinha sido gratidão para o resto da vida!

Os Sábados de manhã eram o dia mais esperado da semana. Era o dia em que tínhamos uma manhã INTEIRINHA de emissão infantil. Eram desenhos com fartura pá e uma pessoa acordava horas antes da emissão começar só para não perder pitada. Nem sei bem o que fazíamos no período de tempo em que no ecrã só estava a mira televisiva. Julgo que ficávamos assim entre o modo catatónico e o hipnotizados a olhar para a porra do relógio que aparecia no canto, a contar os segundos (sempre entretinha mais do que contar os minutos) até às 8h.

A partir daí era uma manhã bem passada no sofá a ver tudo o que tínhamos direito.

Aos 33 anos, quase 34, ainda não perdi o vicio de ao Sábado de manhã me enroscar no sofá a ver desenhos e até há bem pouco tempo a coisa corria bem. Não sei se fui eu que numa dessas manhãs adormeci e dormi demais acordando com ele já demasiado crescido se é culpa da abundância e variedade televisiva disponível, mas o que é certo é que hoje, Sábado de manhã, dia em que devíamos estar a ver desenhos animados, a única enroscada no sofá sou eu enquanto ele joga PES e me vai ensinando as diferenças entre as posições dos jogadores e as tácticas de jogo.

Entre a lavagem cerebral do médio ofensivo, avançado, ponta de lança, defesa central, defesa esquerdo e direito, dos 4x4x2, das faltas, dos carrinhos, dos golos e de tudo o que é equipa europeia, estou a pontos de dizer: volta Poupas, estás perdoado!

O que estás a fazer, Anita?

A apanhar uma grande moca com o fumo dos putos que agora acham que gostam de SOJA!

Posso? Posso? Posso?

Acham que assim já posso ter direito a uma daquelas caixas para comprimidos que os velhotes costumam usar?
Eu sei que é só uma contractura muscular, mas aposto que a minha caixa já não ficava a dever muito à da minha avó.
Se a senhora da farmácia fosse mais simpáticae não bufasse tanto,  tinha arriscado em pedir uma.

Today's Mood #79

Hoje estou como o bacalhau: de molho!
Agora é esperar que esta constipação me passe durante o fim de semana e que não me estrague as férias da semana que vem

Já que é para pedir...

Andaram a perguntar-me o que queria eu para os meus anos. Ora bem, a paz no mundo, uns botins pretos e dourados (rasos, que isto uma pessoa já não vai para nova e gosta é de conforto), o fim da fome em África, umas férias num destino à minha escolha, umas Ugg cor de rosa (se viessem as cinzentas também não ficava triste), umas B&O 8002, o anel da CK que ando a namorar, um molho com, no mínimo, 33 balões lisos e coloridos cheios com hélio e vá, se pudesse ser, o euromilhões para comprar tudo aquilo que eventualmente não me dessem nos anos, era tudo muito bem recebido por mim no meu dia.
Acontece que depois achamos que aos 33 já devíamos ter um gosto mais requintado, ser mais sofisticadas e que os presentes deviam reflectir isso e serem consentâneos com essa nossa condição e status.
Assim sendo, se ainda estão indecisos sobre o que me podem ofertar no meu dia de anos,  aqui fica a sugestão

Nota: para ser mesmo em condições é favor servir ambos na cama.
Muito agradecida.

Trinta e três, diga lá outra vez

E eu como sou bem mandada digo: trinta e três.

E agora pergunto eu - o que é que se faz com esses anos todos? Muda-se tudo por completo? Fica-se na mesma pois, assim como assim, mais vale a m#rd@ que temos que já lhe conhecemos o cheiro? Começa-se a pintar o cabelo? Investe-se em botox? Ou continua-se a levar a coisa para a frente como até agora, sem lhes ligar muita importância passando-se, em dias bons, por uns quantos a menos?

Sendo esta a idade que dizem "ser de Cristo" o melhor é fazer tudo menos jogar pedras na cruz já que, aparentemente, devo ter salgado a Santa Ceia.

Daqui a uns dias vou certamente descobrir a resposta. Até lá vou só digerindo a coisa.

Resumindo e baralhando...

Sábado à noite, frio, vontade de sair nula, preguiça muita, casa quentinha, chá, tudo a correr bem, filme. Aqui começam os problemas.

Quatro canais públicos, 1, 2, 3, 4...mau. Muito mau! Bom, por alguma razão pago tv por cabo. Zapping, 5, 6, 7, 8...filmes que já vi, que não me apetecem ver, séries que não acompanho, concursos, criancinhas pintada a jet bronze, com cabeleiras e lantejoulas, 99, 100, 101, 102...documentários, música, espécie de música, canais que já foram de música, mas a minha playlist é melhor, desporto, desespero, 190, 191, notícias angolanas, RTP além fronteiras, 16:9, parecem atarracados, experimenta os HD, não melhora muito, aliás, não melhora nada. Bom, passamos para o livro. Ardem os olhos,come, ora, ama, estou a fechar os olhos e não me apetece dormir já que as unhas estão a secar. Mas porquê que eu continuo a pagar tv por cabo se quando eu quero e posso ver não dá nada de jeito? não, não vou ver o Panda...e pronto, resolvo-me a ver um filme, mas dos meus, dos clássicos. Um filme que "comprei" na internet. Ao menos assim percebo o porquê de eu continuar a dar dinheiro à ZON - para poder "comprar" filmes e para ter o Panda. Parece-me bem.

Se calhar sou eu que hoje estou do contra...ou não.

Pode o mundo desabar...

...pode tudo à volta ruir que nada, mas mesmo nada se compara ao que sinto hoje ao descobrir que não tenho um, mas dois, sim, dois nojentos grossos e ainda mais rebeldes cabelos brancos!

Até então ogrulhava-me de haver muita coisa na minha cabeça, excepto cabelos brancos. Orgulhava-me de ter passado a barreira dos 30 sem saber o que isso era. Orgulhava-me de não ter de pintar o cabelo, fazer madeixas ou nuances, ficando satisfeita com a minha cor natural. 

Questionava-me até quando conseguiria ficam impune a esse tremendo castigo da natureza (sim, que isto dos cabelos brancos serem sinónimo de charme só se aplica aos homens e mesmo assim, não a todos).

Pois bem, que aqui se registe o dia em que, na esperança de dar à minha juba um ar de mocinha, descobri que afinal de mocinha a juba não tem nada!

É triste senhores, muito triste!

E pronto, agora vai ser ver-me ir ao centro de saúde todas as semanas, a ir ao supermercado todos os dias, a dar comida aos pombos à janela, a pintar o cabelo de cinza arroxeado, a ver os programas da manhã batendo palmas a cada piada do Goucha e da Júlia Pinheiro e até vou até abrir uma conta na CGD para poder ir todos os meses levantar a pensão o ordenado ao balcão.

Tu sabes que estás velha quando...

...num festival de verão és abordada por uma criatura a qual ainda não deve ter atingido a maioridade e esta trata-te por "você".

O facto de dormires num carro, tomares banho num chuveiro de praia quase que te fazem sentir mais nova, mas as dores nas costas na manha seguinte relembram-te que já passaste os 30...

Idade do Condor

Deve ser nesse patamar que me encontro, com dor aqui, com dor ali.

Comecei na semana passada com um torcicolo que me deixou 2 dias entupida em drogas e a andar ao estilo Robocop, isto tudo só porque num momento de loucura, de felicidade e boa disposição decidi pegar no Calvin ao colo e dançar [se calhar foi mais altar e fazer malabarismos].

Não contente com isso, este fim de semana estatelo-me de um banco abaixo na cozinha. Podia ter caído para o lado, de frente, até de joelhos, mas não. Tinha de cair de costas num estilo dramático de quem desmaia faltando-me apenas uma pirueta no ar antes de aterrar no chão. Dessa queda ficaram umas costas empenadas e uma dor de cotovelo que ainda hoje me impede de o poisar decentemente em cima do que quer que seja.

Se isto tudo já seria motivo para ficar um ou dois dias de molho na versão entrevadinha, porque não juntar mais uma dor do caraças, vinda do nada e sem motivo aparente, naquilo que me parece ser um rim...esquerdo! [adoro o meu rigor e preciosismo]

Uma vez que me recuso a justificar estas maleitas com a minha [tenra] idade, só posso concluir que isto deve ser mau olhado que me lançaram. Raios partam! Também já ouvi dizer que a maldade se manifesta sob muitas formas, mas não me apetece ir por aí...